Paranoia

        Estou sem inspiração,
            vazia;
                   sem informação.
 Nunca pensei o quanto ruim podia ficar…
     mas vi que é possível piorar.
         Minha mente está complexa;
                  Com respostas soltas,
                        cheias de perguntas,
                               nada se encaixando,
                       nada se determinando.
      A poesia era o meu refúgio,
           onde não havia problemas,
             havia apenas palavras bonitas, tristes e mentes confusas tentando desabafar.
       Mas a poesia já não me ajuda mais,
            só me complica,
                     me julga;
                           e assim, está matando-me lentamente…
                 Meu mundo está desmoronando…
            tudo se revoltando,
               se revelando.
             Escuto vozes,
                   vozes me dizendo o que devo fazer e onde ir;
                         Eu as sigo,
                              vejo pessoas mortas,
                                        Assustei-me mas me encantei por tamanha beleza.
                        A morte é uma bela forma de deixar sua marca,
                              não a temo.
                                      E ninguém deveria temê-la.